Ольга Музалевская

Как мало мест, куда спешишь вернуться,
Где оставляешь свое сердце навсегда,
Чтоб снова в то застолье окунуться,
Где квеври Счастья заготовил тамада.

Ты Радость пьешь из кханци постепенно,
Смакуя солнца сладковато-терпкий вкус,
И благость жаром разливается по венам,
А мысли вторят: «Я еще сюда вернусь!».

Сюда, где быт людей мне так понятен,
Где двери редко запирают на замок,
Где штукатуреный фасад, что так опрятен,
Не прячет ветхий, но такой живой мирок:

Соседей, что друг к другу ходят в гости,
Цветных гирлянд из свежего белья
И стариков, что мирно греют кости,
Постигнув все секреты бытия.

Где виноград, успев обнять балконы,
Почит на черепицах дряхлых крыш
И слушает, о чем поют гормоны
Котов окрестных сквозь ночную тишь.

Там Счастье пахнет теплым, свежим хлебом
И греет душу, как дымящийся мангал,
А вкус его пока, увы, не ведом
Тому, кто никогда там не бывал!